Пошел вчера гулять ночью по городу. В гордом одиночестве. Скучно, конечно, поболтать не с кем. Человек стадное существо, а я ничем от человека не отличаюсь. Сначала прибился к какой то тусе неформалов у вечного огня, что на Марсовом поле. Мне они быстро опостылели и я двинулся дальше. Перешел мост, сел в метро Горьковская и сам того не понимая как очутился на Черной речке.

Там меня приняли радушно, один человек радостно втащил меня в окно. Посидели, покурили. Меня попросили рассказать про армию. Следующие часа два я беспрерывно курил винстон лайтс и рассказывал, рассказывал, рассказывал. Даже язык заболел. Я ж люблю им почесать. До жути люблю. Одна девушка сказала, что я хорошо рассказываю. Простым понятным языком. Спросила, не задумывался ли я стать писателем.

Я даже не знаю. Когда я чешу языком, придумывая очередной рассказ, все получается. Но когда же я хочу переложить все это на бумагу. Эм, бац, запор, творческий кризис. Мне надо иметь личную машинистку. Я буду у камина с трубкой в руке медленно рассказывать истории, а она будет методично щелкать на убийственной печатной машинке, записывая за мной.

Вот тогда все получится.